Ferrara es más que nada todo. Fue donde Lucrecia Borgia tuvo que trasladarse a vivir después de casarse con un Este. Aparte del demostrativo mayúsculo, le supuso soportar las nieblas del valle del Po, en la frontera con el Véneto. En tres siglos los Este consiguieron que Tiziano, Petrarca y Ariosto formaran parte de su mecenazgo.

Resulta sorprendente hoy en día llegar a la plaza de la catedral y verla invadida por los puestos de un mercadillo que domina lo que tendría que ser el salón de la ciudad. Si uno logra salir de ella se encuentra con la plaza de la República. Por enésima vez en Italia, siempre los dos poderes frente a frente. Curiosa esta plaza, parece un patio de recreo con su escalera cubierta y sus fachadas tan ásperas como vividas.

Mucho ha pasado en Ferrara, la mayoría no quiere ser contado. Su hijo Savonarola tiene buena plaza que preside su estatua de dimensiones que, simulando su vida, son intimidantes. Por suerte para nosotros el escritor Giorgio Bassani en su “la novela de Ferrara” hace un retrato excelso de los que la habitan. O en sus “cinco relates ferrarenses” donde se encuentra la historia del farmacéutico paralítico que tuvo que contemplar sin poder hacer nada como un 15 de diciembre de 1943, los camisas negras ajusticiaban sin demora a brigadas antifascistas. Mucho de lo más oscuro de la península sucedió aquí.

Hoy es patrimonio mundial de la humanidad, nadie lo duda; y la ciudad de las bicicletas, aún menos. El peatón aquí se ve invadido. Eufemísticamente se siguen denominando áreas peatonales. En realidad, por el centro de esas calles van las bicis, y los que se atreven a caminar entre ellas se ven obligados a pegarse a los escaparates. Pocas ciudades gastarán más en limpiacristales.

Así que a pertrecharse de un velocípedo y a pedalear, que no faltan murallas desde donde ver la estructura de la ciudad. No hay que preocuparse, todos caben en la ciudad de los ladrillos, recorrerla hasta que cualquier puerta de la muralla recuerde que los duques de Ferrara nunca tuvieron sueños modestos. Reina del Po por un buen tramo, su piel es la de una señora que ha vivido mucho, comprende más y cree saberlo todo. Por eso nadie duda de si es o no ferrarense.

Su ajada piedra lo dice todo, su entramado de calles no es tan simple como el de la mayoría de las ciudades medievales. Hay algo en su textura que la hace excepcional. Quiere ser admirada pero no tocada, menos adulterada. Le sienta mal la modernidad a una ciudad que vive con una piel de mala conciencia. La de saber que nunca dejará de ser la Ferrara fascista que en muchas partes de Italia fue reprobada.

No seremos nosotros quienes la condenemos, pero visitarla permite saber que no todas las leches corporales sirven para una piel demasiado tocada por aires impuros.

Quien quiera ser malo, que piense que su escudo es blanco y negro. Quien prefiera ser optimista, confíe en que en el valle del Po, no todos son maniqueos, a pesar de que se vocifere para recoger firmas de adhesión a Forza Italia. Quien quiera comprender la historia política de Italia no puede olvidarla. Quien quiera ver la huella dejada por el hombre, tampoco.

Categoría: Impronte d'Italia